les temps perdu

I'm telling you...

2010-11-15T23:04:00.029Z

Fucking Boardwalk Empire...

Na essência, uma great american story vertida na TV: um dedo de Scorsese, uma época de ouro para testar a têmpera do espírito americano (que o diga F. Scott Fitzgerald), o grande Steve Buscemi a encarnar um complexíssimo anti-herói, entre o filántropo com daddy issues, o político corrupto embora cavalheiresco e o bootlegger sem escrúpulos. Eis Boardwalk Empire.

"a fraqueza imitava a força"

2010-11-15T02:39:00.004Z

Algum benemérito da espécie, ao jeito de um qualquer Prometeu, deixou no espólio do youtube os 5 minutos de Vale Abraão que aqui publico de seguida.

Tia Augusta, o protótipo da papa hóstias, como lhe chamará um entediado Fernando Osório alguns anos mais tarde, acaba de falecer, e é este o momento em que Oliveira decide trocar a solar Cécile Sanz de Alba pela melancólica Leonor Silveira no papel de Ema Cardeano. Não é uma mudança inocente. Tia Augusta era a única mulher do Romesal que abominava o sexo. Como se detectasse em Ema o cheiro de um mutante, tentava levá-la amiúde a tomar os votos, a rezar, a deixar os "romances de amor"... Tão diferente das criadas, adoradoras da rainha despontante daquela colmeia, elas próprias amando e desejando, sobretudo Branca, que o fazia por gostar de homens, por vício, tão simples comer um bago de uva a caminho do armazém como foder o seminarista Nelson na varanda envidraçada, para delírio dos periquitos. Mesmo Ritinha, a lavadeira muda, só se mantinha casta, como uma pitonisa, pelo fantasma de filhos mudos e imbecis que anteviu no momento em que foi cortejada. A morte da Tia Augusta entontece Ema, "a fraqueza imitava a força", e ela, insciente de ser incapaz de amar, de não ser mulher ensinada no seu papel, do desequilíbrio que causa a sua beleza, um rosto que podia justificar a vida de um homem, lança-se nos descaminhos do mundo. Na cena seguinte ao fim deste trecho vemo-la a mexer nas caixas de chapéus da mãe, figura sombria que lhe deixou como única memória o lento gotejar do leite saído do seu seio para o ouvido de Ema, uma altura em que esta chorava com otite. De seguida um corte, e é o dia do casamento com Carlos...

J. Alfred Prufrock

2010-11-13T17:39:00.006Z

Em Agosto passado - quando a ASAE encerrou este espaço dadas as condições decadentes em que são confecionadas as ideias que enformam os meus escritos (e digo "são" porque reabrimos à revelia e sem alterações de maior) - andava eu a iniciar a leitura de um tomo recomendado por um dos meus bloggers favoritos, justamente a colectânea de poesia anglo-irlandesa do século XX editada pela Bloodaxe. Se tudo correr de acordo com o plano (entidade tão respeitada neste boteco como Jorge Nuno Pinto da Costa) irei falando e citando desse manual no futuro imediato, porque se eu era cego e agora tenho 20% de acuidade visual, em muito se deve aos srs. Eliot, Lawrence, Auden, Hughes et al.

E é do primeiro bardo desta lista que emana a matéria para este post. The Love Song of J. Alfred Prufrock é, de todos os que conheço, o grande poema sobre um homem no século xx (aonde, em boa verdade, continuo a habitar - mesmo o facebook recém criado me parece uma resposta à angústia bélica dos 1900, e à ressaca pós-hippie-pós-Sida-pós-Wham! dos nascidos em 90s). Não digo sobre O Homem do século XX, mas sim de um homem no século xx, "...one that will do / to swell a progress, start a scene or two ...". um homem que tem medo de coisas comezinhas, um homem cujas acções e palavras se perdem numa névoa de incompreensão, um homem sujeito ao escárnio, um homem pequeno na solidão do mundo, difuso, balbuciante, a quem a espera pelas torradas lança numa espiral de hesitações.

Mais ainda, que alma gigante se lembraria de rimar "go" com "Michelangelo"?

o poema dito por um senhor parecido com o Ian McEwan

	S’io credesse che mia risposta fosse
	A persona che mai tornasse al mondo,
	Questa fiamma staria senza piu scosse.
	Ma perciocche giammai di questo fondo
	Non torno vivo alcun, s’i’odo il vero,
	Senza tema d’infamia ti rispondo.


LET us go then, you and I,
When the evening is spread out against the sky
Like a patient etherised upon a table;
Let us go, through certain half-deserted streets,
The muttering retreats	5
Of restless nights in one-night cheap hotels
And sawdust restaurants with oyster-shells:
Streets that follow like a tedious argument
Of insidious intent
To lead you to an overwhelming question …	10
Oh, do not ask, “What is it?”
Let us go and make our visit.

In the room the women come and go
Talking of Michelangelo.

The yellow fog that rubs its back upon the window-panes,	15
The yellow smoke that rubs its muzzle on the window-panes
Licked its tongue into the corners of the evening,
Lingered upon the pools that stand in drains,
Let fall upon its back the soot that falls from chimneys,
Slipped by the terrace, made a sudden leap,	20
And seeing that it was a soft October night,
Curled once about the house, and fell asleep.

And indeed there will be time
For the yellow smoke that slides along the street,
Rubbing its back upon the window-panes;	25
There will be time, there will be time
To prepare a face to meet the faces that you meet;
There will be time to murder and create,
And time for all the works and days of hands
That lift and drop a question on your plate;	30
Time for you and time for me,
And time yet for a hundred indecisions,
And for a hundred visions and revisions,
Before the taking of a toast and tea.

In the room the women come and go	35
Talking of Michelangelo.

And indeed there will be time
To wonder, “Do I dare?” and, “Do I dare?”
Time to turn back and descend the stair,
With a bald spot in the middle of my hair—	40
[They will say: “How his hair is growing thin!”]
My morning coat, my collar mounting firmly to the chin,
My necktie rich and modest, but asserted by a simple pin—
[They will say: “But how his arms and legs are thin!”]
Do I dare	45
Disturb the universe?
In a minute there is time
For decisions and revisions which a minute will reverse.

For I have known them all already, known them all:—
Have known the evenings, mornings, afternoons,	50
I have measured out my life with coffee spoons;
I know the voices dying with a dying fall
Beneath the music from a farther room.
So how should I presume?

And I have known the eyes already, known them all—	55
The eyes that fix you in a formulated phrase,
And when I am formulated, sprawling on a pin,
When I am pinned and wriggling on the wall,
Then how should I begin
To spit out all the butt-ends of my days and ways?	60
And how should I presume?

And I have known the arms already, known them all—
Arms that are braceleted and white and bare
[But in the lamplight, downed with light brown hair!]
It is perfume from a dress	65
That makes me so digress?
Arms that lie along a table, or wrap about a shawl.
And should I then presume?
And how should I begin? . . . . .
Shall I say, I have gone at dusk through narrow streets	70
And watched the smoke that rises from the pipes
Of lonely men in shirt-sleeves, leaning out of windows?…

I should have been a pair of ragged claws
Scuttling across the floors of silent seas. . . . . .
And the afternoon, the evening, sleeps so peacefully!	75
Smoothed by long fingers,
Asleep … tired … or it malingers,
Stretched on the floor, here beside you and me.
Should I, after tea and cakes and ices,
Have the strength to force the moment to its crisis?	80
But though I have wept and fasted, wept and prayed,
Though I have seen my head [grown slightly bald] brought in upon a platter,
I am no prophet—and here’s no great matter;
I have seen the moment of my greatness flicker,
And I have seen the eternal Footman hold my coat, and snicker,	85
And in short, I was afraid.

And would it have been worth it, after all,
After the cups, the marmalade, the tea,
Among the porcelain, among some talk of you and me,
Would it have been worth while,	90
To have bitten off the matter with a smile,
To have squeezed the universe into a ball
To roll it toward some overwhelming question,
To say: “I am Lazarus, come from the dead,
Come back to tell you all, I shall tell you all”—	95
If one, settling a pillow by her head,
Should say: “That is not what I meant at all.
That is not it, at all.”

And would it have been worth it, after all,
Would it have been worth while,	100
After the sunsets and the dooryards and the sprinkled streets,
After the novels, after the teacups, after the skirts that trail along the floor—
And this, and so much more?—
It is impossible to say just what I mean!
But as if a magic lantern threw the nerves in patterns on a screen:	105
Would it have been worth while
If one, settling a pillow or throwing off a shawl,
And turning toward the window, should say:
“That is not it at all,
That is not what I meant, at all.” . . . . .	110
No! I am not Prince Hamlet, nor was meant to be;
Am an attendant lord, one that will do
To swell a progress, start a scene or two,
Advise the prince; no doubt, an easy tool,
Deferential, glad to be of use,	115
Politic, cautious, and meticulous;
Full of high sentence, but a bit obtuse;
At times, indeed, almost ridiculous—
Almost, at times, the Fool.

I grow old … I grow old …	120
I shall wear the bottoms of my trousers rolled.

Shall I part my hair behind? Do I dare to eat a peach?
I shall wear white flannel trousers, and walk upon the beach.
I have heard the mermaids singing, each to each.

I do not think that they will sing to me.	125

I have seen them riding seaward on the waves
Combing the white hair of the waves blown back
When the wind blows the water white and black.

We have lingered in the chambers of the sea
By sea-girls wreathed with seaweed red and brown	130
Till human voices wake us, and we drown. (um post dedicado a Rita Canotilho, uma leitora/amiga paciente)

Perséfone

2010-08-18T16:50:00.005+01:00

Este blog ainda não pertence ao Hades, mas assemelha-se muito à esposa deste: metade do tempo é passado num mundo invisível. Ou, mais propriamente, num submundo de sombras.

dúvida existencial

2010-07-04T12:10:00.003+01:00

Porque é que há tão pouca gente no mundo a admirar Goldthwait Higginson Dorr, Ph.D (like Elmer? Elmer Fudd?)

Salieri

2010-07-03T23:46:00.006+01:00

Gosto particularmente no Amadeus daquele pitoresco raccord entre os dois ou três planos nos quais Salieri agradece a deus, primeiro melifluamente, enquanto compõe aquela marchazita que Mozart recria diante dos olhos da nata musical e política vienense; o segundo, logo após essa cena, de novo perante o crucifixo, mas desta feita com um ódio imenso, o "grazie signore" sai-lhe quase ameaçador. Ameaça essa que se concretiza após a estreia da Il Seraglio, quando a figura desce da parede para uma lareira acesa.

Salieri encara a falta de talento e inspiração como uma afronta de proporção universal, como se lidasse com um deus grego ou com a vingativa potestade do antigo testamento, como se fosse um Édipo ou um Job, com a vida à mercê dos caprichos e do fastio divinos. A revolta dele é curiosa, sobretudo no clímax aqui deste vídeo. Ser o padroeiro da mediocridade, ascender entre loucos e párias a esse cinzento Olimpo, é uma Paixão, um Mistério que consigo compreender.

vai-te foder, Eli

2010-06-30T04:20:00.004+01:00

I've always wanted to be a Tenenbaum...

I've always wanted to be a Tenenbaum... também eu, ainda mais fortemente que tu, estou do lado de fora da quarta barreira, arredado do silver screen. E desde sempre é esse consolo da irrealidade que me (co)move. O que explicará muita coisa

"A vida ali deve ser feliz, só porque não é a minha"

Álvaro de Campos (Ao volante do Chevrolet pela estrada de Sintra)

Nem é de ninguém, Álvaro, pelo menos já não. E, lembrando as tais coisas emprestadas que guiamos como nossas, tal qual o Chevrolet, nesse campo o Wes Anderson é dos meus maiores credores.

Os Tenenbaums, então. O brilhantismo das crianças, a não ser quando mozartiano, é um daqueles mitos burgueses. Mas lembro-me vagamente da sensação ingénua e absurda (mais, conhecida de todos) de residir algures um potencial infinito. Um vácuo que surgia quando se acabava A História Interminável ou O Conde de Monte-Cristo, e parecia tão possível (tão passível) de ser igualado, com um fervor maquinal (mais uma vez o Campos) que punha a minha mãe de termómetro em riste. Esfumou-se tudo, e rápido.

In fact, virtually all memory of the brilliance of the young Tenenbaums had been erased by two decades of betrayal, failure, and disaster

Acontece. Só que a catarse do regresso ao abrigo do tecto materno, acastelado palco desse passado volucre, mas profícuo, dá-lhes aquele "we will grieve not" de que falava o Wordsworth:

   What though the radiance which was once so bright
 Be now for ever taken from my sight,
 Though nothing can bring back the hour
   Of splendour in the grass, of glory in the flower;
 We will grieve not, rather find
 Strength in what remains behind;
 In the primal sympathy
 Which having been must ever be;
 In the soothing thoughts that spring
 Out of human suffering;
 In the faith that looks through death,
 In years that bring the philosophic mind.

Tu vives na casa à frente deles. Se alguém pode aquilatar este contentamento espectral, és tu. E sem entradas triunfais nem livros de merda, que usam a palavra "friskalating".

Por isso vai-te foder, Eli.

E

2010-06-28T13:36:00.003+01:00

Se, de um simples e singular hausto do espírito, renascesse um blog?

Orfeu e Euridice, Rubens

Agora é só não olhar para trás, não vá ele descer de novo ao Hades, desta feita ad eternum.

Soprano's Corner (I)

2010-02-25T02:33:00.003Z

Pérolas descobertas enquanto desvendo as agruras da vida deste capo.

"Anthony Soprano Jr. - Is it true that the chinese invented spaghetti?

Tony Soprano - Now think about it! Why would people who eat with sticks invent something that you need a fork to eat?"

Graças à prodigiosa malta do demonoid...

2010-02-20T02:18:00.004Z

... hoje não durmo só. Acompanha-me para o leito a musa. Sonhos felizes para vós, infelizes.

Emancipação

2010-02-14T15:42:00.005Z

"Ema pediu a Lumiares informações.
- É um parvo e bebe muito - disse Pedro (...) - Como é? Andas a dormir com ele?
- Não, estás doido. Não é isso.
Mas conferssou que Fernando Osório lhe soltara as alças do vestido, uma vez, na piscina, à noite. Não estava ninguém, e a água negra brilhava com pequenos sulcos como se fosse agitada desde o fundo.
- As alças do vestido? Não deixes fazer a nenhum homem o que podes fazer sozinha. Doutro modo, nunca te vais emancipar na vida. (...)" Vale Abraão, Agustina Bessa-Luís

2010-02-04T23:07:00.005Z

Para uma cabeça desinspirada, como cura de um desejo amargo de ver o mar. Não, o resto é-me indiferente hoje: a mulher "oblíqua" que, lançada ou caída no oceano, tem a oportunidade de emergir para uma vida sã e casta (bollocks...). Obviamente que basta um subconsciente insubmisso ou um wanderer of the sea para foder o esquema, o que não deve surpreender ninguém. Como o dizia o narrador no início do They Live By Night, se a memória ainda tem crédito, "these two, they never were properly introduced to the world we live in". Quem falha essa ligação primordial não tem remédio senão meter-se pela borrasca numa qualquer casca de noz e esperar que uma vaga, iremediavelmente, o lance borda fora. Like a complete unknown, like a rolling stone...

Da naúsea do "romantismo"

2010-02-03T00:30:00.003Z

Desafio o menos atento dos frequentadores desta choldra (menos a minha tia-avô Guilhermina, que terá mais do que fazer) a reflectir sobre a perversão do conceito de romantismo às mãos da cultura pop. Não passa um dia sem que ouçamos uma qualquer tânia ribas de oliveira (pet hate of mine, daí ter perdido o direito ao substantivo próprio) a declarar-se uma “romântica” de primeira apanha; ou uma semana sem que surja um espaventoso cartaz/spot do tony carreira a incensá-lo como cantor “romântico”; e seguramente não passará um ano sem que os escaparates sejam poluídos por mais um “romântico” volume parido - ou melhor - fabricado pelos empregados do mês da Kleenex, vulgo nicholas sparks, sveva não-sei-quê ou guidinha rebelo pinto. Puta que os pariu a todos, é a minha reacção a um nível macroscópico (entrarei em detalhe mais à frente).

Não me vou armar em pedagogo, falta-me a disposição e um espírito de dominação; mas todos sabemos que o romantismo (sem aspas) é a praia do Byron, do Keats, do Garrett… E não é certamente preciso ser um leitor compulsivo para se chegar a esta definição do Baudelaire (aliás, basta consultar a boa, velha e aparentemente em decadência Wikipédia): “Romanticism is precisely situated neither in choice of subject nor exact truth, but in the way of feeling.” Ora o problema desta gente que eu denunciei e dos seus correligionários é justamente a “ciência”, a fabricação objectiva que conduzem. Tem tudo a ver com choice of subject. O que eles entendem por “romantismo” é uma paleta de diferentes estratégias, tidas como apropriadas para um jogo de sedução padrão, “normal” – jantares com velas, massagens com merdas aromáticas compradas nos chineses, cançonetas da mafalda veiga – utilizadas para enfiar alguém numa cama, ou numa “relação para a vida”, que é no fundo o mesmo, mas com um empréstimo bancário a 30 anos. Nenhum destes carrapatos passou algum dia pelas aflições do romântico. A melancolia funda que envelhece, o gosto quase obsceno pela sua própria angústia. Sobretudo o delicado processo solitário da efabulação, única maneira de saborearem uma relação. Tudo isto arraçado com um dramatismo bufo, por mais paradoxal que pareça.

Surgiu-me toda esta cantilena não só pela indignação, mas sobretudo pelas telas do Turner, do Constable e do Caspar David Friedrich, descobertas recentes, muitas delas.

Lembro-me do meu professor de Filosofia nos mostrar este Homem e Mulher Contemplando a Lua, do Friedrich. Estava na minha fase punk, disse cobras e lagartos daquela ambiência supostamente densa, que me parecia kitsch e forçada. Enfim, era young and foolish. Tal e qual como sou agora. Mas entretanto caíram-me no goto, por empatia sobretudo, que eu de pintura não percebo um corno. Valorizo é o cansaço destes senhores com os seus semelhantes, a recriação destes cenários com uma luz quase sobrenatural, demente mesmo; e o bucolismo desmesurado, a redução das figuras - figurinos? – humanas a uma escala irrisória (no caso do Constable, por exemplo). Coisa séria, portanto, que não merece, nem pode, ser confundida ou relacionada com produção televisiva nacional e todas as excrescências mencionadas acima. Digo eu.

Weimouth Bay, do Constable.

Seascape Study With Rain Cloud, também do Constable - puta que pariu, certo?

O Temeraire a ir para a sucata, do Turner

Congrats

2010-02-02T22:13:00.003Z

À Menina Limão, que cumpre três anos à frente do seu blog - e já que estou a usar uma fórmula retirada dos mais inspirados outdoors autárquicos, digo ainda mais: Obra Feita. Que se sigam muitos mais. By the way, gosto mais de limões amarelos (nem que seja por ser a cor do meu rico curso).

Tela em construção

2010-01-27T00:30:00.005Z

E por falar em Machado, o Xico incinerou o antigo C-F-G-Am-F e mudou-se para aqui. Boas pinturas, mate (e desculpa os trocadilhos óbvios)!

Dos Casmurros

2010-01-26T22:54:00.008Z

Talvez desconfie também eu demasiado das acções e movimentos da prole de Pandora, mas não me resta qualquer dúvida, findo o Dom Casmurro do Machado de Assis, que Capitu encornou Bentinho à força toda. É a sina das mulheres com olhos "de cigana oblíqua e dissimulada". Não digo isto por misoginia de nenhum tipo, nem com o selo de uma qualquer moralidade de pacotilha: a dissimulação é qualidade da mulher, como referiu o Manoel de Oliveira. Da mulher feminina, coisa que parece tão redundante como o conceito de "pessoa humana" que tanto revoltava as duas aspirantes a enfermeiras que discutiam no Metro hoje à tarde, mas que traduz um estatuto igualmente "resoluto", primordial, longe da construção publicitária ou novelizada da donna. Vós que me ledes conheceis a minha inclinação para o misticismo um tanto ébrio, por isso tratem de digerir este palavreado.

É óbvio que o contraponto identitário masculino no romance, o desejo canino de dominação, a que podemos chamar o ciúme de Bento, pode ser uma justificação perfeitamente plausível, embora o meu ponto de vista (nada neutral) me afaste instintivamente. Não que dê muita importância a todo esse imbróglio. Fascina-me muito mais o desejo nada camuflado do velho Bento/Dom Casmurro em saborear (ao longo de grande parte da história) as memórias de um tempo virginal. Do delírio que foi aperceber-se de que desejava Capitu; da vertigem do beijo roubado à frente do espelhinho; do pregão da cocada, até. A tolice de chafurdar na memória, que vai ao ponto de reconstruir com detalhe a velha casa de sua mãe, para unir as duas pontas da vida. Tolice consciente, com um travo de masoquismo, de auto-depreciação e a certeza da sua inutilidade. Daí que a putativa traição é contada quase em passo de corrida. "The day you sign a client is the day you start losing him", ouvi hoje por 2 vezes no 10º episódio da 1ª temporada de Mad Men - e sim, o capitalismo tem tudo a ver com as desventuras sentimentais (parece-me a expressão menos cheesy e mais científica que "paixões de amor" do discurso de Pascal). Deixo o livro a considerar que, mais do que um orgulho ferido, é o receio dessa toada camuflada no quotidiano, que procura desesperadamente conservar um ideal e uma aura perdidas ad inicium o que leva ao desenlace. Enfim, contrariem-me por favor.

Eu sou o pior leitor do mundo, dobro sempre a história à minha imagem. Deve de ser o tal ego de amanuense.

o senhor Lekman disserta sobre o vício da memória

isto é um excerto da série da Globo que adapta o romance. A espaços parece inclinar-se para os domínios daquele palhaço que realizou a Amélia das Polainas, mas tem Beirut na banda sonora...

Rohmer (1920-2010)

2010-01-11T23:48:00.006Z

Enluta-se mais ainda este já de si negro blog.

P.S.: dizia há pouco um pobre e tolo funcionário da Antena 1 que "toda a sua obra se resumia à condição humana", o que é suficientemente "arranjadinho", pomposo e vago para soar à dimensão da perda. Mas para quê palavras, se de palvras percebia este senhor? Fica o intangível, como de costume.

E fica ainda o elogio fúnebre do inevitável Luís Miguel Oliveira.

God Bless The Guardian

2009-12-06T12:48:00.002Z

Como dizia o outro, "this could be the beginning of a beautiful friendship".

Mr. Merritt Comes to Town

2009-11-29T17:16:00.004Z

Antes que finde este ano da graça urge comemorar os dez anos dessa complexa e endiabrada compilação de paixonetas, amores-fou, noites de foda esquecidas, corações quebrados e dor de corno à fartazana que é 69 Love Songs, dos Magnetic Fields.

Lembro-me de uma vez ouvir o Jeff Buckley dizer, antes de começar um cover à The Boy With The Thorn in His Side, que aquela música dos Smiths o tinha ajudado a evitar "creepy things, sometimes". É isso que se encontra em muitas destas 69 composições, um manancial de humanidade. Uma epifania em 3 CDs.

Os gafanhotos

2009-11-29T13:32:00.004Z

Evitar que o blog deslize para uma hibernação profunda à força de excertos e citações é um golpe barato, eu sei.

Ainda assim, e porque sim, aqui vai esta.

"Only those who still have hope can benefit from tears. When they finish, they feel better. But to those without hope, like Homer (e como eu, já agora), whose anguish is basic and permanent, no good comes from crying. Nothing changes for them. They usually know this, but still can't help crying."

The Day of the Locust, Nathanael West

Lust for Life

2009-11-09T02:23:00.003Z

"oh i wish i had a boyfriend
i wish i had a loving man in my life
i wish i had a father
and maybe then i woulda turned out right
but now i'm just crazy i'm totally mad
yeah i'm just crazy i'm fucked in the head

and maybe if i really tried with all of my heart
then i could make a brand new start in love with you

oh i wish i had a sun tan
i wish i had a pizza and a bottle of wine
i wish i had a beach house
then we could make a big fire every night
instead i'm just crazy i'm
totally mad
yeah i'm just crazy i'm fucked in the head

and maybe if i really tried with all of my heart
then i could make a brand new start in love with you

cmon cmon cmon kayda"

Um poeta, o Cristopher Owens. Quem me dera ser fodido dos cornos e escrever (e compor) com esta fúria, em vez de estar furiosamente preso dentro de cornos fodidos.

Lemon Fields Forever

2009-11-09T02:01:00.004Z

Um gajo, mergulhado no ennui de sempre, abandona este depósito por umas semanas e quando volta, out of the blue, foi visitado e galantemente comentado por uma menina (A menina, aliás) autora de um bom e bonito blog (pilinha para quê?).

(uns tragos de whisky depois)

Agradeço imenso, mas eu sou um screw up do pior. Um Mr. November para lá de qualquer motivação. Enfim, espera sempre o pior (e o mais parvo).

Maitêgate

2009-10-20T01:22:00.007+01:00

A minha resposta atrasada à grande ofensa perpetrada pela Sô Dona Maitê Proença contra esta grande nação, a pátria de Camões e demais luminárias (que ela não deverá conhecer).

Vê, minha senhora, se era para fazer, fazia bem feito, não acha? Mas pior, um vídeo velho que só envergonha a idiotice da autora acaba por me fazer sentir achincalhado com os pruridos deste meu povo, uns santos, umas virgens ofendidas que adoram brasucas. Um bocadinho de decência e tomates, por favor.

Joanna e a canalhada

2009-10-20T00:53:00.001+01:00

Tudo bem, gosto da música (como alguém disse, os MGMT são uma "college experience gone horribly right") e tal, mas qualquer banda que convide a Joanna Newsom para ser a mãe ligeiramente negligente no videoclip merece um louvor. Esta senhora é um exemplo de coerência: não só compõe e canta como um elfo, como também tem a gentileza de se parecer com um (uma, aliás).

Ainda mais diálogos agustinianos

2009-10-19T12:07:00.003+01:00

Desta feita no blog do Pedro Mexia. "Conhece Benidorm, madame?", diz o mordomo Caires, que Ema julgava ser um espião russo na Quinta do Vesúvio. Um homem carcomido pelo ciúme e pelo desejo, pior, afundado numa bruta concupiscência e, ao mesmo tempo, espartilhado pela idade e pelo uniforme. Pobre Caires, atira-lhe Ema a certa altura, já é ele um proprietário abastado. Pobre indeed.

"esta mulher é uma fogueira"

2009-10-15T00:21:00.005+01:00

A maior prosadora da língua portuguesa e sucessora evidente, na lógica pessoana, do padre António Vieira enquanto imperatriz da lusa língua, celebra hoje 87 anos. A imagem autocrática e régia caí bem sobre a assolapada adoração que lhe voto, como já escrevi por aqui. É um génio buliçoso ao qual me submeto, eu, cordeiro tresmalhado na mediocridade. Há passagens e passagens que são como fogachos de pólvora na penumbra da estupidez. Não há ninguém que opere tão bem os factores desse tal vício que é a alma. 87 são (ou serão) 8700, haja quem sacrifique o idílico e não se importe de, for once, manobrar uma espada sem copos, e encher as mãos de sangue, if you get what I mean. Que conte muitos, D. Agustina, ou poucos, se o desejar. É a minha prova de dedicação. Ou a melhor prova de uma amizade que o não é.

Nota para uma peça

2009-10-13T00:10:00.002+01:00

Homem maneta soterrado após um terramoto recebe a visita de D. Sebastião, e ambos planeiam uma candidatura para a presidência do condomínio de um prédio em Faria Guimarães. Salvos pelos sapadores, Sebastião volta a trabalhar num McDonald's e o maneta descobre que o vizinho do 2ºA tem mandato vitalício.

(não, não fumei nada nem andei a ler Woody Allen - é tudo de andar a ouvir The xx:
puta que os pariu.)

2009-10-07T22:28:00.002+01:00

mas se é mesmo para falar do Nobel, vão ao sítio certo.

American boys

2009-10-07T20:29:00.004+01:00

Senhores que gostaria de ver a discursar em Estocolmo:

O Roth
(viva Zuckermann, viva Sabbath! Pum!)

O Dylan
(Mr. Tambourine Man, Visions of Johanna...)

O Pynchon
(sujeito mind-blowing: Lote 49, Gravity's Rainbow...)

P.S: Lobo Antunes, tira as mãozinhas. Se o Nobel vier para o burgo outra vez, é para a enorme Agustina;

P.P.S: sobre a imagem simpsoniana do Pynchon, prefiro isto à foto manhosa do marinheiro dentolas nos anos 50 (e, suspeito, ele concordaria).

Do republicanismo

2009-10-06T01:17:00.003+01:00

A minha vénia à viçosa Dama de seios desnudos, que se aproxima rapidamente do seu centenário.

"Vai para cem anos, em 5 de Outubro de 1910, uma revolução em Portugal derrubou a velha e caduca monarquia para proclamar uma república que, entre acertos e erros, entre promessas e malogros, passando pelos sofrimentos e humilhações de quase cinquenta anos de ditadura fascista, sobreviveu até aos nossos dias. Durante os enfrentamentos, os mortos, militares e civis, foram 76, e os feridos 364. Nessa revolução de um pequeno país situado no extremo ocidental da Europa, sobre a qual já a poeira de um século assentou, sucedeu algo que a minha memória, memória de leituras antigas, guardou e que não resisto a evocar. Ferido de morte, um revolucionário civil agonizava na rua, junto a um prédio do Rossio, a praça principal de Lisboa. Estava só, sabia que não tinha qualquer possibilidade de salvação, nenhuma ambulância se atreveria a ir recolhê-lo, pois o tiroteio cruzado impedia a chegada de socorros. Então esse homem humilde, cujo nome, que eu saiba, a história não registou, com uns dedos que tremiam, quase desfalecido, traçou na parede, conforme pôde, com o seu próprio sangue, com o sangue que lhe corria dos ferimentos, estas palavras: “Viva a república”. Escreveu república e morreu, e foi o mesmo que tivesse escrito: esperança, futuro, paz. Não tinha outro testamento, não deixava riquezas no mundo, apenas uma palavra que para ele, naquele momento, significaria talvez dignidade, isso que não se vende nem se deixa comprar, e que é no ser humano o grau supremo."

José Saramago, com um agradecimento ao Esquerda Republicana.

Phantom Limb

2009-10-04T23:08:00.002+01:00

Danke schön, herr Daniel. Duplamente agradecido, aliás, porque provavelmente nunca teria visto o sublime Falkenberg não fosse o teu entusiasmo com esta pérola, na altura em que o mostraram no Indie. Yep, eu sou um seguidor veterano do teu blog.

Amor-facínora

2009-10-03T14:43:00.005+01:00

Compartilho a visão do Mestre - é de facto um cabrão, o amor:

"(...)
- E a seguir? - perguntou Ivan - E, por favor, não omita nada.

- A seguir? - repetiu o visitante - Bem, pode adivinhar o que aconteceu depois. - Limpou com a manga direita uma lágrima furtiva e continuou: - O amor surgiu à nossa frente como um assassino que surge do nada num beco, e atacou-nos aos dois simultaneamente! Como um raio, como um punhal finlandês!", in Margarita e o Mestre, do Bulgákov

Bulgákov

2009-10-03T14:41:00.002+01:00

A minha mais recente panca é Margarita e o Mestre, romance de Bulgákov, diabólico em toda a extensão do termo. Ando parvo e siderado com a caterva de gente endemoninhada que passeia, flutua e enlouquece nas ruas de Moscovo e da Jerusálem de Pilatos. O que leva Woland (um Satã fleumático) e o seu inspirado séquito a visitar uma urbe moderna? É difícil adivinhar melhor cenário para machadar a obsessão positivista contemporânea do que a Rússia estalinista, repressiva, ultra-burocratizada e militantemente ateísta. Não que eu próprio creia em algo, mas a transcendência e o misticismo são intrinsecamente humanos. Mais importante é a diversão histérica que se retira das narrativas absolutamente surreais, delirantes do Bulgákov, desde a estroinice de Behemot, o gato preto gigante e falante que é o bobo do Diabo, até ao voo de Margarita e da criada. Por outro lado, a vertente mais reflexiva do romance tem-me deixado a dormir mal. Diz o Diabo a Mateus que a paranóia dele e de Jesus com a luz pura e a bondade intrínseca das pessoas é uma tolice, "pois que aspecto teria a terra se as sombras desaparecessem?"; e isto tem muito a ver com a epígrafe do livro, retirada de uma obra "irmã", O Fausto de Goethe: "Sou parte daquela força que eternamente quer o mal e eternamente faz o bem."

to be continued (se me apetecer)

Ilhas Marquesas (III)

2009-09-29T18:39:00.004+01:00

Aparentemente desde o início deste blog, e por um lapso que faria Freud sorrir, o fuso horário escolhido nas definições era o de uma das faixas do Oceano Pacífico. Uncanny, hey?

Primeira prancha de Vito Mau Agoiro, um dos volumes do Spirou e Fantasio

Uma palavra aos que cada vez mais pensam como eles

2009-09-29T18:29:00.000+01:00

Guilhotina

P.S. Estou com o fígado a funcionar razoavelmente bem; de outra forma iria reflectir um pouco sobre a profissão das mães destes "racistas sociais" (well said, prof. Louçã)

2009-08-01T02:04:00.000+01:00

este blogger ruma para sul, e dará noticias se tiver vontade ou ligação à altura.

até mais ver

Regressos auspiciosos

2009-07-30T21:17:00.000+01:00

un canadien errant

Se bem que curtos. Helicóptero para Lisboa, anyone?

P.S: lamento imenso o que sucedeu ao Massa, e que as coisas se tenham processado desta maneira, mas o Schumi é um herói de infância. Incontáveis os almoços de Domingo em que espetava os olhos na têvê, garfo esquecido a meio caminho da boca, a implorar que os mecânicos da Ferrari não demorassem mais de 6,4 segundos, ou a empurrar o monolugar vermelho-rutilante para a ultrapassagem depois de uma qualquer chicane. E nem me venham com o alegado maquiavelismo e amoralidade deste senhor. Desde que ele se reformou a F1 tornou-se um recreio para imberbes cheios de gadgets (desculpa, Rubinho).

Passado

2009-07-28T23:16:00.000+01:00

Diálogos agustinianos filtrados por Oliveira. Acabo sempre por voltar a eles. Não é vício, nem tão pouco paixão, é só imbecilidade, algo que os adoradores de maneira geral evidenciam (e também aqueles que são felizes no amor).

Lumiares - Não, digo isto com uma ternura doentia. Não te admires se me vires lágrimas nos olhos.

Ema - Não tenho linha do destino.

Lumiares - Isso é megalomania.

Ema - Enganas-te. É o passado. Só o passado mexe comigo.

Lumiares - E no entanto não podes fugir a um destino que dizes não ter, a esse infinito poço do desejo...

Ema - És implacável...

Lumiares - A vida... a vida é que é implacável, não eu.

P.S: Achei desnecessário destacar "a vida é que é implacável, não eu". Está subentendido neste blog.

e música para acompanhar

2009-07-27T23:44:00.000+01:00

Do meu canadiano favorito, que infelizmente não vou ver desta vez (bollocks).

Eu sempre fui um fraco visualizador; por isso gosto tanto desta Suzanne: conjuga nestes fracos olhos um bungalow térreo, com 3 escadas que dão para um tabuado de madeira flutuando no rio; e depois um Messias usando calções vermelhos, vigiando uma praia a partir da sua lonely wooden tower (perdoai-me a blasfémia). Que se pode pedir mais?

dias soalheiros, não necessariamente felizes, só soalheiros

2009-07-27T21:14:00.000+01:00

Estava cansado de ter este canto tão apagado. Mas não tenho de que falar: as musas abandonaram-me, os esqueletos agarram-se firmemente ao cupboard e o sótão ocupa-se de fenómenos mais prosaicos, insuportavelmente cinzentos.

Sobram estes verões de celulóide. Escolhidos apenas porque sim, ao sabor da memória.

Farval Falkenberg, Jesper Ganslandt

Sommarlek (Um Verão de Amor), Bergman

Aquele Querido Mês de Agosto, Miguel Gomes

Vale Abraão, Oliveira (Ema e o meu Douro)

O Desprezo, Godard

Raging Bull, Scorsese

Lolita, Kubrick

Banshun, Ozu

O Verão segundo Cartier-Bresson

2009-07-10T20:28:00.000+01:00

At long last

2009-07-10T18:42:00.000+01:00

Cheirou-me a Verão. Mas o que entra pela janela, fazendo abanar as cortinas pesarosas, é afinal um murro hercúleo, feito todo ele de outras tardes, só na aparência iguais a esta. Em que o mesmo vento seco (talvez o scirocco) empurrava a água da pele e o fumo dos cigarros. Esses paivantes que rodavam, caíam, e no final tinham sabor a cloro, a erva e a Galénic. Deitado numa relva cheia de picos e formigas, lembrava-me então de ser sorridente, inebriado pela luz alaranjada das seis e meia, sob a qual apareciamos imaculados. Viciado em Apolo, atirava-me à agua enquanto se empacotavam as tralhas, mas a resposta ao meu desassossego era quase sempre um par de chinelos e uma bola, que do fundo eu via embaterem e resvalarem à tona. Saía quando ameaçavam atirar tabaco e livros para a água, ou quando o judeu egípcio encerrava o expediente.

Suponho que esteja tudo igual por lá, e por isso não posso nem quero voltar. Minto-vos descaradamente: uma palavra de convite e andaria de bom grado os dez quilómetros a pé.

Só que comemos sempre a maçã.

Politik

2009-07-02T23:13:00.000+01:00

Este é o texto que eu gostaria de ter escrito sobre um tal Pedro Santana Lopes - pedaço roubado à ficção de cordel e tristemente lançado no real. Eu seria talvez ainda mais virulento. Tenho espasmos de cada vez que o vejo assomar ao televisor, com aquela pose de galã oleoso, cheirando a perfume barato e a cabaret.

Relembro também que hoje se revolucionou o discurso político em Portugal. Se a legislatura já atingira um clímax quando o deputado José Eduardo Martins mandara Afonso Candal para o caralho, hoje o ministro Pinho equiparou-se-lhe, e no melhor estilo tasqueiro fez um encorning (salvo seja) ao PCP e ao seu líder parlamentar. Esta simplificação dos cânones oratórios merecia outro desfecho que não a demissão do inovador, diabos. Aguardo ansiosamente o novo parlamento. E aconselho que voteis não baseados nos programas políticos, mas no peso e categoria dos candidatos. You never know

Termino expressando tristeza e pesar (que curiosamente vêm sempre ao par) por, segundo tudo indica, cessar a prestação dos poetas na assembleia. A saída de cena do meu caro Manuel Alegre é o canto do cisne desse paradigma tão peculiar que é o depuado-poeta: Natália Correia, Sophia de Mello Breyner (pelo menos na Constituinte), Vasco Graça Moura... e outros houve que não me lembro agora. Empobrece a língua e o discurso, mas não deixa de ser um sinal dos tempos. Espero ao menos que o filho da puta (pardon my french) do fadista-rei volte graciosamente ao latifúndio.

Napalm

2009-07-02T01:41:00.000+01:00

Dias há em que cobiço o caos às claras. Não mais os vapores insalubres de uma mente cheia de achaques e tremuras, ou os espinhos de uma consciência estiolada, amarela e ordinária como aquele pobre Eusebiozinho. Poder incinerar a tibieza, cobrindo com uma espessa camada de napalm a minha roupa, o meu quarto, a minha casa. E guardar o último gorgolejar da lata (o napalm doméstico deverá vir, presumo, naquelas latas achatadas tipo Castrol) para embeber um qualquer manual do desespero, lambendo as suas páginas com a chama do isqueiro, erguendo nesta sala uma pira que me fumigue. Hell, que encha tudo quanto há de um fumo azeviche, opaco e grotesco o suficiente para esvaziar os olhos de lágrimas, a pele de cor, as bocas de qualquer som, o ego de tudo.

Desconheço o propósito de universalizar as putas das cinzas que carrego já, antes de arder. Talvez para que todos corressem para o mar, inscientes de si. Para se purgarem não só dos meus miasmas de nigromante obsceno, como do hálito a sangue e a tripas, bestas canibais que somos. Emergindo seres puros e virginais, pensará o meu caro e ocasional leitor. Nada disso. Estou seguro de que após uma pequena contrição, se reconstruiria tudo à semelhança dos retratos encornilhados que sobrevivessem às golfadas medonhas. Nem eu pretenderia outra coisa. Como disse algures, a minha compaixão é irracional.

(este, para além de esquizofrénico, é digno de Nero, o mais tolo dos Césares, e o pior harpista)

Ventura

2009-06-28T01:51:00.000+01:00

Nha cretcheu, meu amor,

               O nosso encontro vai tornar a nossa vida mais                  bonita por mais trinta anos. Pela minha parte, volto mais novo e cheio de força. Eu gostava de te oferecer 100.000 cigarros, uma dúzia de                  vestidos daqueles mais modernos, um automóvel, uma casinha de                  lava que tu tanto querias, um ramalhete de flores de quatro tostões. Mas antes de todas as coisas bebe uma garrafa de vinho                  do bom, e pensa em mim. Aqui o trabalho nunca pára. Agora somos mais de cem. Anteontem, no meu aniversário foi altura de um longo pensamento                  para ti. A carta que te levaram chegou bem? Não tive resposta tua.                  Fico à espera.
             
Todos os dias, todos os minutos, aprendo umas palavras                  novas, bonitas, só para nós dois. Mesmo assim à nossa medida,                  como um pijama de seda fina. Não queres? Só te posso chegar uma                  carta por mês.
             
Ainda sempre nada da tua mão. Fica para a próxima. Às vezes                  tenho medo de construir essas paredes. Eu com a picareta e o cimento.                  E tu, com o teu silêncio. Uma vala tão funda que te empurra para um longo esquecimento. Até dói cá ver estas coisas mas que não queria ver. O teu cabelo tão lindo cai-me das mãos como erva seca.
             
Às vezes perco as forças e julgo que vou esquecer-me.

Revejo e confirmo: Juventude em Marcha é bem capaz de ser o filme mais bonito que já vi. Ventura, sê o meu pai também. Ensina-me esta carta, escrita, reescrita, martelada noite após noite na barraca.

Quando o vi há dois anos tive vontade de escrever ao Pedro Costa e pedir-lhe trabalho a troco de comida, cama e espaço no set. Vivendo no bairro; sentado num banco, daqueles com uma tira de plástico dura e tricolorida que se veêm nos parques de merendas, ao longo das mais de trezentas horas que gravou. Vendo-o a mexer nos espelhos, a esperar pela luz, a fumar com a Vanda, a ouvir o Lento, a treinar falas com a Bete. É já um cliché dizer que não há ficção nem realidade neste filme. Talvez nem seja um filme: tem mais vida do que eu.

Como já se disse também, por aqui caminham as sombras de John Ford, de Tourneur (I Walked With a Zombie), de Chaplin, do casal Straub-Huillet(um dia falo do Aonde Jaz o teu Sorriso?). Mas que engenho espantoso justifica estes planos?

Le cinéma, disait André Bazin, substitue à notre regard un monde qui s'accorde à nos désirs - é dito em O Desprezo, um outro forte candidato a filme mais belo de sempre (como dizia o saudoso Dr. Bénard da Costa).

2 links para terminar:

o blog do José Oliveira sobre o cinesta e uma entrevista dele a uma revista brasileira.

Ilhas Marquesas (II)

2009-06-27T20:07:00.000+01:00

Os corpos gastos e fumados do Gauguin e do Brel, precoces na sua decadência, deram à costa de Hiva Oa, e por lá murcharam (as carnes somente). Este calhau no meio do Pacífico, menos de metade da área da Madeira, desconhecido até há uma semana, corporiza a partir de agora um dos anseios primordiais. Qual? Nunca me convenci dos méritos do trabalho. Sobretudo num marasmo de acordos tácitos, pancadas nas costas e esterilização social - ou seja, tudo o que existe. Já nem a prostituição é saudavelmente doentia.  E por isso digo: não me hão-de tragar por muitos anos; foda-se, recuso-me a trabalhar depois dos 49. Ou dos 39. Enfim, o tempo suficiente para aprender a pescar.

Surpreendo-me a dizer isto, eu que sempre desdenhei viver numa ilha (certo, Bi?). Mas não deve haver melhor palco para a misantropia que, em princípio, se agravará com a idade. Misantropia selectiva, é verdade. Gostarei sempre dos bem-aventurados de Cristo. Só isso não reneguei.

Conversa tosca; o estudo e a solidão tornam-me místico. Sempre tive problemas com a realidade. Com o que é real. Lembro-me de ser pequeno e ter um medo surdo de sonhar o que via; porque podia acordar em lugar e tempo remoto, incapaz de falar. Não, o meu ego não é grande; é somente igual a um daqueles amanuenses mal-pagos e mal-fodidos cuja suma glória é dizerem com voz fanhosa "ó meu amigo, olha quisto tá mal preenchido. Tem quir TUDO pa trás".

c'est degueulasse

Enfim, o monstro só precisa de amigos se os amigos forem monstros. Em caso de se acharem competentes, é só preencher o impresso nº1264 da casa da moeda, mais 2 fotos tipo passe e uma boa provisão de livros. Um veleiro como suborno fará automaticamente desaparecer este escrutínio.

(este post é esquizofrénico)

Bright Side

2009-06-24T11:56:00.000+01:00

Pelo menos tenho os dentes todos, e não há nenhum jungle cat na minha casa de banho.

Ilhas Marquesas (I)

2009-06-23T12:48:00.000+01:00

Borges

2009-06-23T12:25:00.001+01:00

Agora que anatomia foi às malvas, pude acabar de ler O Aleph. Depois de reencontrar Homero no tempo dos Romanos, um imortal vivendo com imortais, que não são mais do que trogloditas cinzentos e mudos, em busca da fonte da mortalidade; de escutar as convicções de um nazi atípico e longe do arrependimento, ou as divagações do cativeiro escuro de um sacerdote azteca; enfim, de espiolhar os conflitos filosóficos e místicos do próprio Borges, tornei-me um seu cativo (o leitor é sempre um gajo sem vida própria, certo?)

O vento levá-los-á

2009-06-15T21:02:00.000+01:00

Entretanto parece que a teocrática república islâmica do Irão se esboroa. É concerteza um exagero meu usar a expressão "esboroar", mas quando até alguns ayatollahs já saltam fora do barco e criticam a eleição, o justo é dizer que o povo os amedronta. Ou não. Nunca percebi bem a história recente do Irão; uma revolução popular para depor um líder autocrático que consagra outro, ainda para mais um clérigo. E tudo por culpa da política americana, que amordaçava os queridos princípios democráticos no tempo do xá, desde que as reservas não fossem nacionalizadas. Só isso permitiu que o discurso nacionalista e pró-tradicionalista islâmico de Khomeini e do seu sucessor tenha eco num país em que mais de 70% da população não cumpre orações diárias ou visita a mesquita às sextas-feiras. Mais recentemente, o asinino Bush incluíu o Irão no eixo do mal; erro crasso, principalmente com medidas reformistas a terem lugar. Depois de um consulado aparentemente falhado, esta vitória de Ahmadinejad cheira, de facto, a esturro.

Mas disto percebo eu muito pouco. O meu Irão é o do Kiarostami, dos Makhmalbaf, do Panahi. Sobretudo do primeiro. Close Up e O Sabor da Cereja são dos meus filmes favoritos. Respiram candura e humanismo, infundem a poesia e o talento narrativo persa.

Quantas e quantas são as vezes que me lembro do velho que conta como uma cereja comida na árvore aonde se ia suicidar o salvou; do rosto escurecido de Badii no entardecer, percorrendo um deserto ao volante do jipe, à procura de quem tome a tarefa macabra; da compaixão e do perdão - que mais poderá ser aquele vaso, e a própria viagem na motorizada? - no final de Close Up; do retinir da lata, já não sei de quê, que desce uma ladeira inclinada durante minutos. Godard disse que o cinema termina com ele (Kiarostami), e às vezes sou tentado a acreditar. É demasiado precioso, demasiado humano para bárbaros como nós.

(as 3 primeiras são do Close Up, as 3 últimas do Ta'm e Guilass)

Walk the line

2009-06-14T14:01:00.001+01:00

Sempre que pego na digital desejo ter uma Leica antiga e saber revelar.

Clementina

2009-06-13T11:32:00.001+01:00

Clementine - Elliott Smith

As clementinas são uma espécie de tangerinas vermelhas. Só me lembro de as ver uma vez, no mini-mercado da rua dos Camilos, aonde uma mulher de aspecto marcial pontifica a partir da caixa, fulminando todo o freguês com os olhos pequenos, escudados por lentes redondas. Apetece dizer dreadful sorry à severa.

Saí de lá escondendo uma garrafa de macieira - fazia parte do prazer da transgressão (long, long gone). Nessa noite fugi da festa, como sempre fujo quando chego àquele estado em que a visão turva me revelava mais brutalmente a bestialidade em redor. Estava com a consistência de um fogo fátuo - por isso atravessei o restaurante em linha oblíqua, muito lentamente, resvalando no espanto dos comensais.

You drank yourself into slo-mo

(Adenda: fui quase descoberto pela minha mãe a bloggar, e quero manter isto em certa medida secreto. Era assim que eu queria terminar)

"Mestre, são plácidas
Todas as horas
Que nós perdemos,
Se no perdê-las,
Qual numa jarra,
Nós pomos flores (...)"

RR

Certo, mestre?

Ideais

2009-06-12T13:57:00.000+01:00

"(...) e tive a impressão de recuperar, sob forma diversa, algo que tinha sido meu. Pensei fugazmente nos cavaleiros mongóis que queriam fazer da China um infinito campo de pastoreio e depois envelheceram nas cidades que pretendiam destruir(...)" Jorge Luis Borges, in O Aleph.

Se não o disse ainda, defendo a apostasia. Não venham falar comigo de crise de valores. A minha costela política deriva de uma compaixão irracional.

(amanhã, se me apetecer, direi o contrário. e não, não lhe chamem liberdade)

Dia Santo

2009-06-12T00:09:00.000+01:00

Hoje, por entre os livros abertos, veio-me uma brisa acre a erva cortada. Dirão vocês, os que o sabem, que o cheiro de milhã ceifada não é acidulado. E têm razão: o cheiro verde vinha afinal da tília, das suas pequenas e esféricas flores oscilando no zum zum de uma plêiade de abelhas e mosquitada. Fui lá fora porque tive subitamente saudades do cheiro do verão (gosto instintivamente de quem me diz, ao entardecer, que cheira a verão; não foram muitos até hoje). Nada tem a ver com tílias. É o odor seco da terra crestada, é o suor das folhas.

Mas não o encontrei. De mansinho vinha a subir da igreja a banda contratada pelo padre, atroando os ares com a toada fúnebre das tubas. Encabeçavam uma procissão de petizes nas vestes de santos, romanos, serafins e querubins. A um tempo eu fui o apóstolo João, de peruca oleosa e caindo em cilindros desajeitados. Pintava-os hoje como a mim próprio, a distância até ao portão fechado igual ao serpentear dos anos. O padre Edgar, de careca lustrosa, entoando teatralmete os avés marias, de olhos fechados, a cara escorrendo. As velhas de saia travada e camisa de seda sintética, mostrando os dentes como quem morde à mulher cujo pescoço não pára, a faiscante mãe do que vai de Senhor dos Passos. As Brandoas, de saia até ao tornozelo, cintadas com uma borboleta, cercando os meninos da catequese, uniformizadas no sorriso do rigor dogmático, coruscantes de gozo por ter sido o seu cabrito e a sua mesa que o padre escolhera. Tresandava tudo às gavetas da sacristia, a velas queimadas e a vinho rançoso.

Não haverá tília no mundo que chegasse para me escudar do miasma da fé. Tenho verdadeiro medo deles. Voltei para os atlas abertos, a sonhar com Borges e os seus imortais, que tive a insensatez de espiolhar ontem.

Sylvia

2009-06-10T01:39:00.000+01:00

Não a encontramos na feira; lembras-te? Sempre que a imagino é assim, loira e difusa, frágil, esguia.

Mirror

I am silver and exact. I have no preconceptions.
Whatever I see I swallow immediately
Just as it is, unmisted by love or dislike.
I am not cruel, only truthful ‚
The eye of a little god, four-cornered.
Most of the time I meditate on the opposite wall.
It is pink, with speckles. I have looked at it so long
I think it is part of my heart. But it flickers.
Faces and darkness separate us over and over.

Now I am a lake. A woman bends over me,
Searching my reaches for what she really is.
Then she turns to those liars, the candles or the moon.
I see her back, and reflect it faithfully.
She rewards me with tears and an agitation of hands.
I am important to her. She comes and goes.
Each morning it is her face that replaces the darkness.
In me she has drowned a young girl, and in me an old woman
Rises toward her day after day, like a terrible fish.

Sylvia Plath

Velho do Restelo

2009-06-10T01:22:00.000+01:00

Vem este esclarecido senhor a propósito das últimas postagens do Fidos e do Miguel, que provam ser, ao contrário deste cínico que vos escreve, dois idealistas.

O federalismo, ou mesma uma figura polarizadora, quase messiânica, que é o papel atribuído por agora a Obama, não serve de nada a esta união. Por mais que se tenha tentado escamotear a questão, nunca passou de um mercado único, nem poderá passar. Somos uma civilização, é certo, mas ao contrário dos vizinhos americanos, falta-nos o equivalente da Americana (Europeiana?); country, música dos apalaches, jazz, great american novels, o cinema, you name it. Um trabalho popular de compreensão mútua, e dos movimentos e diásporas que moldaram, para o bem e para o mal, os US and A.

Concedo que também a declaração de independência teve origem em questões financeiras (a boston tea party); mas os documentos fundadores da nação americana, para além da originalidade e clareza, foram, mais do que votados num congresso, aclamados e defendidos numa guerra que parecia inevitavelmete perdida. Não, como os líderes europeus pretendem, imposto a quem dele não sabe uma palavra, uma intenção. A democracia é representativa, mas até certo ponto.

E temos um passado tão carregado, de matança, de traição, mesmo da criação de um sistema colonial que não deixou senão fome, lixo e miséria em África. Agora deviamos ser sossegadamente decadentes, simplesmente umas vozes oraculares que ouvem Mahler.

("Falava eu do descaminho do mundo, aquilo a que chamam progresso")

Bloco

2009-06-07T23:28:00.000+01:00

É uma noite memorável: o Bloco de Esquerda é a terceira força mais votada em Sanhoane, com 13 votos, e repete o resultado a nível do concelho. É muito significativo, sobretudo numa região de elevada beatice e conservadorismo estulto. Podem ver aqui, com a devida vénia ao Xico.

Agora a nível nacional: Vital e o PS esmagados, PSD imóvel do seu nicho de 30 e pouco % (aliás, não percebo tanta euforia - com uma fatia de votos deste género não esperem formar governo), o Bloco a chegar aos 3 deputados, CDU muito perto disso. A vitória é da esquerda (a verdadeira, quero eu dizer), que abre caminho para conquistar um quarto do voto nas legislativas. Agora estou verdadeiramente amofinado com o CDS que, esbracejando num oceano de demagogia e populismo, leva 2 mandatos, e com o POUS, que não merecia ser a última das forças. Já não há exílio em Cuba, Miguel. Tenho também muito fel para a JSD, porque a chusma de betinhos, com os seus pullovers da Lacoste e camisinhas, estava iludida e julgava-se a celebrar uma vitória do Sporting ou do Belenenses.

Votando

2009-06-06T19:35:00.000+01:00

Em clara e assumida violação do período de reflexão, quero falar das eleições de amanhã. Espero:

1) não fazer figura de urso em nenhum momento enquanto estiver a exercer o meu direito civico-constitucional na junta de freguseia de Sanhoane; por "figura de urso" entendam-se quedas, incapacidade de dobramento do boletim, interacção menos própria com as forças reacionárias da aldeia... Quero guardar de mim uma imagem nobre e esclarecida neste primeiro sufrágio;

2) que isto do voto não seja como a entrada nos casinos: andei anos a puxar as barbas (so to speak) por não me deixarem penetrar naquele antro de prazeres imoderados, para uma vez dobrados os 18, me desinteressar completamente. E não é uma analogia idiota: gosto quase tanto de politicar (verbo queirosiano) como de perder dinheiro e beber scotch;

3) um resultado surpreendente: 3+ para o Bloco, deputado para o POUS e/ou 0 para o CDS. E uma noite de azia para os candidatos Vital e Rangel, sobretudo para o primeiro, que conduziu uma campanha miserável a todos os níveis. É cada vez mais rotineiro chegar ao término das campanhas para as europeias sem ver discutidas questões da União. E "Erasmus do primeiro emprego" ou "imposto europeu" assemelham-se mais às propostas de uma organização de jovens cristãos que se reunem ao Domingo à tarde.

Five Point Palm Exploding Heart Technique

2009-06-04T23:17:00.000+01:00

Encontraram o David Carradine morto num quarto de hotel em Bangkok. Não quero reduzí-lo ao papel do Bill, mas é curioso como ainda anteontem falávamos, não sei bem a que propósito, do golpe marcial que o vitima no final do vol.2. Eu gosto imenso do Tarantino; ao ponto de ter um poster do Kill Bill em destaque na sala.

Apesar de ser a mestria do corpo que o lançou (em séries de Kung Fu), o David Carradine tinha um rosto de sobremaneira enigmático. De tal forma que eu nem me importava se ele era um tanto cabotino (no bom sentido). A mesma cara ,resoluta e tranquila, quando se vira para dar os últimos 5 passos, ou quando presencia com Liv Ullman a insanidade da Berlin dos 20's (O Ovo da Serpente, do Bergman). Mas goddamn, que cara era. "You look ready", diz-lhe a Noiva; e é isso absolutamente. R.I.P

sigurança do pingo doce

2009-06-03T04:53:00.001+01:00

À propos do Manoel de Oliveira, não é tarde nem é cedo para introduzir um casal que merece as maiores honras nesta humilde casa: Nelo e Idália, desta feita comprovando a sua total falta de harmonia quando confrontados com a obra do mestre. Possivelmente as maiores criações do Herman.

P.S: quem já me conhece sabe que o próximo vai ser o do "Ofélia!!!"

Ema

2009-06-02T20:35:00.000+01:00

Imagens descaradamente pilhadas aqui. De uma análise sublime da Cristina, melhor do que eu algum dia faria.

Este último plano é isolado de uma das melhores sequências do Cinema, tout court. Um travelling para a frente, mostrando em ligeiro contra-picado o denso laranjal(o tal que lhe fazia lembrar "os tempos da sua virgindade", na colmeia que era o Romesal) seguido de um travelling contrário, com Ema como que flutuando, ondulando em vez de andar. Um presságio, talvez. A elipse final termina este mistério, no sentido religioso do termo. O cerne do que é transcendente.

O primeiro homem, ou o bicho da terra

2009-06-02T00:17:00.000+01:00

De há uns anos a esta parte que a Agustina me tem sobre um perverso encantamento. Perverso porque se tornou necessidade imperiosa lê-la, mesmo sabendo que me vou debater com a sua caudalosa prosa - plena de aforismos que prendem a razão dias a fio. Agrada-me a sensação de sufoco, este afogamento num entendimento superior. Mas mais do que tudo gosto da gente que invariavelmente habita estes lugares. Eu sou a Ema Cardeano Paiva, ou o Pedro Lumiares, ou o José Augusto, ou o Martinho Nabasco. Carlos, o marido de Ema, ao diagnosticar a mulher, descreve o nosso âmago: uma paixão por tudo o que está deslocado, tudo o que não é natural ou expectável. Mais propriamente (acho que é a própria que o diz), um estado de alma em balouço. O primeiro homem, mas sempre e irremediavelmente o último. Um povo aziago, que morre de amores funestos, e do vício da alma. Um dia destes alongo-me mais, sobretudo sobre Ema (ou as Emas - a do livro, a do filme, a minha).

Neste Um Bicho da Terra, que acabei agora, o dissecado é Gabriel (Uriel) da Costa Brandão, nascido cristão no Porto, e que acaba "judeu" apóstata em Amsterdão. Digo apóstata (talvez incorrectamente) porque escandalizou a comunidade sefardita ao dizer que a alma é mortal, e que o preceito religioso em geral mascara a verdadeira religião. Tal como os restantes agustinianos (Ema vs. Maria do Loreto; José Augusto vs. Camilo, ou vs. ele próprio) encontra um opositor que o vai tragar por ser uma aberração - neste caso Levi Morteira, o rabi, a face da Lei, do dogma, e quem motiva os seus dois processos de excomunhão.

Uriel assina os seus escritos racionalistas sob o pseudónimo Adam Romez, o primeiro homem, ou o bicho da terra; quase como aquele homenzinho que vê a luz no conto da caverna de Platão, volta para relatar a verdade, e é morto. O seu percurso não é inteligivel, neurose e amor confundem-se. Não deixa seguidores (embora Agustina implique a sua influência no jovem Espinosa), ou filhos, e quase nenhuma obra. É chibatado e pisado por toda a comunidade (literalmente).

Não é para o julgar admirável que escrevo isto tudo, para exortar o exemplo de liberdade e fidelidade ao ideal, etc. Porque a glória dele foi mesmo a de ser uma pain in the ass; o gozo de estar à parte da comunidade ortodoxa e "carneirista". Um egoísta, como os génios geralmente são.

I'm a Nationalist after all...

2009-05-19T20:10:00.001+01:00

(a propósito do meu actual cabeçalho - ouvir sobretudo a partir dos 2:30)

Ganas

2009-05-16T14:37:00.000+01:00

Ainda não consegui arranjar uma hora (quase literalmente) para ir ver o novo Oliveira, Singularidades de Uma Rapariga Loura. Sendo que o abanico da Catarina Wallenstein já me enfeitiçou. Tenho uma perdição (para não lhe chamar outra coisa) por mulheres com leques, quase tão grande como por violoncelistas (aonde estás tu, doce Karin?); talvez porque evoquem traços de uma "feminilidade" que nada tem de contemporâneo; não me sei fazer entender melhor, mas haverá quem compreenda. O Saramago disse que era o som desgarrador do violoncelo que habitava o nome Blimunda; é um som lânguido e grave, que esconde qualquer coisa de mais fogoso numa aparente pureza romântica. Exactamente como estes dois belos espécimes.

Ele há coisas...

2009-05-16T14:32:00.000+01:00

Encontrei na blogotheque uma versão do Last Christmas cantada pelo Erlend Øye, dos Kings of Convenience (que, segundo me dizem, estão em hiato). Transformou o hino de todos os natais deste oitenta e picos num lamento simplícimo, despojado das louras permanentes do George.

#1 (falta imaginação)

2009-05-14T02:29:00.000+01:00

Faço 19 anos esta madrugada; e o mais curioso é criar um blog:
1) só agora, apesar de ser vontade adormecida;
2) a deshoras (já se caminha para as 3);
3) enquanto ouço pela primeira vez (juro) o primeiro álbum da primeira-dama da Gália; que, provavelmente pela nostalgia do início do último teen year, me comoveu com o seu doucement suspirado "Quelqu'un m'a dit";

O nome do blog? Em primeira instância pela francofilia nunca concretizada (na minha pequena cidade provinciana já só se aprende o inglês), e também porque vejo o Do Lado de Swann a espreitar da estante, mas sobretudo porque o tempo perdido nestes 19 anos necessita de vazão. Perdido no sentido fabuloso que lhe deu o Dinis Machado numa entrevista "Sou capaz de viver com uma preguiça quase permanente. Tenho a qualidade de ser capaz de estar, sem fazer nada, a fumar e a beber café, a ler um livro antigo que me apetece reler", e continua falando de como conhecia as ruas de Nova York através dos filmes do Hawks.

Do tempo perdido também porque me parece que nunca concretizei. Não li o que podia ter lido, nem vi tanto quanto podia, não rebentei o corpo como devia e podia, e este eterno incompleto e self-loathing being, que não foi tudo em cada coisa, como dizia o Reis, procura um consolo para necessidades impossíveis de satisfazer. Nada em concreto portanto, mas há que aproveitar a verve e esperar que o blog não seja como uma tatuagem que se descobre no peito após uma noite de queima.

para mim o fascinante nunca foi a porta que se fechava sobre Ethan;
é a escolha voluntária desse viver mental num passado
todo fodido (não queria usar o vernáculo tão cedo...)

É talvez parvo, mas começar com um final (que pós-moderno soy) parece-me apropriado hoje.